Die Beatles konnte ich nicht sehen
und auch die Kinks nicht,
so ein Mist -
den Dylan wollt ich gern verstehen
und gern erfahr’n,
was F.U.B.B. wohl ist.
In Woodstock hätt’ ich gern gestanden,
als Cocker schrieh’
aus vollem Hals,
als Blumenkinder mit Girlanden
im leisen Reigen
rumgebalzt.
Ein Fotograf wär’ ich gewesen
bei John & Yoko,
dort am Bett.
Vielleicht hätt’ ich de Barres gelesen:
Was Groupies machten,
fänd’ ich nett.
Vielleicht hätt’ ich Ray Charles getroffen
in einer Kellerbar
im Slum,
vielleicht mit Janis rumgesoffen,
als Hendrix jaulte:
Machine Gun.
Ich hätt’ ein Airplane steigen lassen
auch ein Karnickel
weiß gemalt
und ein Konzert von Jimi Hendrix
hätt’ ich mit einem
Joint bezahlt.
Mich hätte sicher Sgt. Pepper
auf London’s Penny Lane
geseh’n,
der würde auch mit Paule’s Heather
im Itchycoo Park
spazieren geh’n.
Ich hätt’ Brian Jones am Pool getroffen,
mit Keith und Mick
am Beckenrand.
Da wäre er nicht abgesoffen,
Steve Marriott’s Haus
nicht abgebrannt.
Ich wünscht’, ich würd’ nochmal geboren,
in einem bess’ren Land
vielleicht,
mit ganz viel schlau sein hinter’n Ohren,
dann hätt’s zu alledem
gereicht.